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Je suis comme le roi d’un pays pluvieux,
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux, Qui, de ses
précepteurs méprisant les courbettes, S’ennuie avec ses chiens comme
avec d’autres bêtes. Rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,
Ni son peuple mourant en face du balcon. Du bouffon favori la
grotesque ballade Ne distrait plus le front de ce cruel malade;
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau, Et les dames d’atour,
pour qui tout prince est beau, Ne savent plus trouver d’impudique
toilette Pour tirer un souris de ce jeune squelette. Le savant qui
lui fait de l’or n’a jamais pu De son être extirper l’élément
corrompu, Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent, II n’a su
réchauffer ce cadavre hébété Où coule au lieu de sang l’eau verte du
Léthé
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